I

¡Viértenos tu veneno y que él nos reconforte!
¡Queremos, tanto el fuego los cerebros nos quema,
en el abismo hundirnos, ¿Cielo, Infierno, qué importa?,
al fondo de lo Ignoto para encontrar lo nuevo!
Charles Baudelaire, "El viaje"

Mayo llega, pero no florece.
Así, pasan los meses y
envejecen los años.
Tú me preguntas,
con esa voz que no te oyes,
dónde deberemos ir a buscar
los años siempre jóvenes que nos hagan viejos,
la vida que sí cuenta,
el tiempo asesino.

Porque los ciclos se repiten como anillos asfixiantes:
Septiembre plúmbeo, Diciembre gélido,
Abril inundado, Mayo demudado.
y
no queremos eso:
ansiamos espadas rectas y certeras
como una idea, directas hacia el fin,
sin ensayo ni repetición,
sin rodeos ni medios cúlmenes.
Directas hacia el ocaso, hacia la expansión (las flores abiertas como ojos)
y lo que hay detrás suya.
Contigo, no habrá miedo, sólo impaciencia.