Tocar el cielo con un sólo dedo
y abrazar el estiércol más infecto,
esa ha sido siempre nuestra maldición y mi destino.
Quedarme paralizado ante
el devenir de las cosas presentes
por recordar lo que ya no existe...
esa ha sido siempre mi falta,
la causa de mis infelicidades infantiles.
Amarte, amarte y mentirte,
mentirte vilmente, renegar de ti...
ese fue el error que me condena
y que me perseguirá de por vida.
La poesía se convierte en prosa, y yo me hago viejo.
4 comentarios:
Te veo paralizado y haciéndote viejo desde hace 14 entradas por lo menos. Cualquiera diría que sólo tienes 20 años, Peter.
Cualquiera lo diría. Quién eres?
El misterioso Sr. Calcetines.
Qué intriga.
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