Es mi pluma la unión diagonal
entre el papel estoico y mi alma infernal.
Como si vida propia la impulsase
rápida se desplaza sin mirar lo que hace,
eyaculando palabras de furia y rabia,
agitada, conmovida y predispuesta
a narrar sobre la hecatombe
el cuento de la danza del hombre:
Nacer, amar y morir
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