Lágrimas estériles
Ahora.
Ahora es el momento.
Parece que nada cambió,
pero es todo distinto,
lo demás es insignificante.
En este mismo instante,
sabemos por instinto
que ya estamos muertos.
Muertos, condenados.
¿Qué es la vida?
Un parpadeo entre
dos oscuridades,
frágil como el aleteo
de una mariposa,
vacía como esos ojos
surcados de lágrimas,
lágrimas estériles.
¿Qué es la muerte?
Un maligno tipo de tristeza,
un abismo que extiende
sus viscosos tentáculos
más allá de sus dominios,
hasta impregnarlo todo
de un cierto aire a podredumbre,
eterna como eterno es el miedo
que le tenemos, y terrible,
y cruel, como aquella fría mano
estrangulando el cuello del dulce
y sonrojado bebé.
¿Qué es la existencia?
La existencia es poesía,
y la muerte, filosofía.
(La existencia es muerte, y
la poesía, filosofía frustrada)
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